Por Sérgio Hicardo
A noite caiu preguiçosa sobre a cidade, enquanto o rádio do carro sussurrava uma canção antiga. Luísa olhava pela janela, as luzes da rua se refletindo em seus olhos como se piscassem para ela. Ao volante, Rafael mantinha o sorriso discreto de quem sabia exatamente para onde ia — e com quem.
Tinham saído para jantar, mas os olhares trocados durante a sobremesa já anunciavam um destino além do restaurante. Era um desejo antigo, guardado em mensagens trocadas em silêncio, nos toques casuais, no tempo que os dois aprenderam a deixar acontecer.
— E se a gente for ali? — ele perguntou, com a voz baixa, apontando com o queixo para uma entrada discreta, iluminada por letreiros em néon.
Luísa não respondeu com palavras. Apenas sorriu e deixou que sua mão escorregasse devagar sobre a perna dele, como quem autoriza, como quem deseja.
O quarto era maior do que ela imaginava. Tinha espelhos, uma iluminação suave e uma trilha sonora que parecia escolhida a dedo. A porta fechou-se atrás deles com um clique firme — e o mundo lá fora deixou de existir.
Rafael se aproximou devagar, como quem dança sem música. As mãos dele procuraram o rosto dela, e ali permaneceram por um instante eterno. O beijo foi lento, quase tímido, mas intenso como promessa cumprida. Não havia pressa — apenas entrega.
As roupas caíam pelo caminho como folhas no outono, silenciosas e inevitáveis. Cada toque era descobrimento, cada suspiro, resposta. Os corpos se ajustavam como versos de um mesmo poema, e o amor ali não era apenas pele — era alma, era tempo suspenso.
Horas depois, deitados lado a lado, ouviram a chuva começar a cair lá fora. Luísa virou o rosto para ele, o cabelo desalinhado, os olhos calmos.
— A gente devia fazer isso mais vezes — sussurrou.
Rafael sorriu.
— Ou nunca parar.
A noite seguiu sem pressa, como tudo que é verdadeiro.
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Autor: Sérgio Hicardo
